Hoje fui às Finanças, por causa do selo do carro. A Internet, ao que descobri não elimina a ida à repartiçãozinha. Choque tecnológico... Eram 15:30 e, de repente, anuncia o funcionário com pompa, levantando-se, em voz alta e autoritária: não há sistema, têm que voltar amanhã. Choque tecnológico...

No tempo que estive na bicha, uma bicha lenta e pachorrenta, tive uns pensamentos verdadeiramente estúpidos, parvos mesmo. Estiva a observar aquelas criaturinhas por trás do guiché, particularmente aquele que supostamente me atenderia, mais hora menos hora, cabelinho penteadinho, oleoso, já grisalho, aparado num barbeiro barato, patilhas rapadas rentes, óculos antiquados, estalados na haste, um nariz adunco, lábios finos e tensos, atarefado, muito atrapalhado na lide do computador, escrevendo com um indicador erecto, como se o teclado queimasse, zás, zás, zás. Inexpressivo, neutro, tentei fazer um retrato da personalidade - temos tempo para tudo, numa bicha de repartição pública; seria bom homem, teria mau carácter? Não consegui descortinar nada, um autêntico vegetal, anódino, lá na sua vidinha. Certamente seria casado com uma mulherzinha como ele, chegava a casa e punha-se a ver televisão, sentado num sofá simples mas limpinho, numa sala impecavelmente arrumada, fotografias do casamento em cima do louceiro, uns paninhos rendados por cima do encosto do sofá, uns bibelots e uns livros do círculo de leitores no armário, por junto com uma bandeirinha do Benfica, dos tempos em que seguia o futebol, à noite, mais logo, antes de deitar, não muito tarde, umas bolachinhas de água e sal com margarina para o colesterol e um chá de pés-de-cereja, temos que cuidar da saúde, muito cuidadoso, muito regrado, como em tudo, disciplina é fundamental, aprendeu isso bem cedo no seminário, nessa altura ainda aprendeu a tocar órgão, agora não tem tempo nem feitio para música, uns fados às vezes, da Amália, ainda tem o gira-discos a funcionar, discos de vinil sem um arranhão, como novos, já deveriam valer um dinheirão, como o alfinete de gravata em ouro e brilhantes que o tio da África do Sul, padrinho de casamento lhe deu, quando veio de Angola, da guerra, como escriturário, em Luanda, bons tempos, se bem que o fígado ainda hoje se ressente das Cucas, que chegou a beber às três de cada vez, a vesícula é muito preguiçosa, rejeita todo o tipo de queijos, nunca tiveram filhos, também para quê, com as desgraças do mundo de hoje, mais vale não os ter, têm sobrinhos, estão em Celorico, crescidotes, espigadotes, este fim de semana eramos para ir lá, mas já não vamos, a gasolina está tão cara e o carro perdeu umas pingas de óleo, tem que o levar à revisão, estão a chegar as férias, preferia nem as ter, fica nervoso, agitado com a mudança de ares e estranha a cama da casa da aldeia, a almofada leva-a, uma noite sem pelo menos ter a almofada do costume é uma noite perdida, e os mosquitos perseguem-no, tem a pele muito branca e fina, uma vítima certa, cheio de empulões e empigens, um dia destes suicida-se, também para aquilo que anda aqui a fazer, estar ou não estar tanto faz, ninguém dava conta, teria muita gente no funeral, os colegas, os vizinhos do lado, o Sr. Cerqueira da mercearia e pouco mais, um dia destes suicida-se, não que a vida seja má, mas também não é boa, não é nada, nem boa nem má, mais ou menos, se se suicidasse ninguém dava conta.